Three Poems by Francesca Lisette

we are all just person-people
in a fucked-up universe
wake up. good
morning is the same as night
unpick stealth of wool & teeth its knotted in.
let’s start again, because gender theory has been 
inadequate unless lived inhabited as part of daily drum
roll that reaches forgotten angst you can’t itch.
like this could be a rinse of past life, wiped out
by the sink of relentless impasse & begin again,
too cool for memories eyes flick over a split-level
dust cloud   who have we been  where we’ve fucked
or not  eyeballs to fluid   it caves in      because don’t
straighten this acceptance   anything   not goading it
isn’t, doesn’t exist   outside the prism  of illusion
words    carry in a string       cauterising your ear 
to my lip       just south of London     & could the
cabinet of affections play with provable value, at
what point does the refusal of bourgeois morality
become self-neglect, those who can think about
deprivation are provided for, & how percolating
these disavowed hands make the cross, scuffed w/
poverty dis(-solution/-illusion) compression it all 
acts to the same breath telescoped thru your vigil as
you rise to shave   hued vassal in morning light
have i ever cared enough  burnished to distraction
& the echo of endlessness because raw, prescient
as smoke funnelling over Wordsworth’s mystic 
house and past lives are gone and scream because this is 
true  economics slide by oil-black ______ are never
coming back the opportunity to be free of prose
return to basin and strip the head’s colour-swatch
to this premise we’ll be rid of tomorrow       25/01


Gross embarkation more or less shrived the image.

                         The dialectic of feet
                                                  they loom always, fat & ectoplasmic
   nixing gas of essential foetus  // dumbly demanding cauterization.

      Girl observant wears catacomb in hair
                                     exchanges frangible wafers for 
                                                                                       sprouting party of flesh                            
                         Duellet image : praecox : disjecta

                               Inquire by scattered knees
            faithful black tears            fumbled iron in scraps
                         -- but why trail your scent downriver?
                                                                       I’ll not fetch gouged trim of this sermon /
                                                                       nor be prey to a fool’s writ --
           Much as would call for
           craven desire in the frozen aisles,
                    matt peas on the shelf.
             Surprised, only be penniless
                         for a minute tented as fever, costly while afternoon sticks
      to my orientation, limb-socket jams in th’ bud.

              Flavourless run-off all bellied & boxed: an equation intended
                                 to express equivalence produces the effect of
                                  uncertainty aka, does the snuffbox know what
                                   the knee pit is doing? emphatically not; rather 
                                                             the relation is gun-jumped & shy.  
                  Prolong our leap to its rescue, say we’re proud of this 
                          nation & its discontents, yet nothing’s pandemic that can’t be
                                  rendered LOSSLESS/ pilgrim in the smooth blue flash.

 The eyes are for flowers.

Under a dream of shelter by the sky
        do not preen invisible
                    do not rock window dollars
                                do not plaintive pigeon shit shine
                                           do not “Jane’s-in-the-country”
                                                    morose tackle hold.
There are some things better left 
  to the girl with the rose-gold apple.
You’re not a definite gap in sociology dreamboat
  or a tumescent wedge leaking.
Bear the green springs and shot fire lights
bald marry in shave-down literature.
One is always becoming what she isn’t.
History crumbling like cake.
                 Is it you on the 
    dial, or Venus

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